Rick Rubin, el gurú de la música

El responsable del sonido que escuchamos hace más de 20 años se llama Frederick Jay Rubin y es el productor discográfico más respetado, solicitado e influyente de la actualidad. En cualquier estilo musical, pero especialmente en el rock.
Por supuesto que Rick, tal su sobrenombre, tiene en su vitrina numerosos Grammys (el máximo premio al que puede aspirar un productor discográfico, el mismo que ganó el argentino Gustavo Santaolalla) y está considerado una especie de “gurú” musical, más que un “técnico”. La labor más difícil del productor de un disco es descubrir lo que un artista puede dar, lo que tiene oculto, y cómo sacarlo: llamar a la inspiración. Y para ello se requiere –indispensablemente– de suministrar altas dosis de confianza al músico a la vez que desafiarlo.
Una clave del éxito podría estar en las palabras del propio Rubin: “La mayoría de los artistas sólo escuchan su propio instrumento. No todos, por supuesto. Tom Petty es un buen ejemplo de alguien que no lo hace. Él realmente es un artesano del registro de cada parte. Él escucha todo”.

El hombre que preguntaba

¿Si Gardel es uruguayo, Cortázar nació en Bélgica, San Martín era aborigen y Messi es catalán; en el caso de que se comprobara más o menos científicamente que Perón sea chileno, como argentinos, no tendríamos que ir pensando en cortarnos las bolas?
Diga la verdad y nada más que la verdad: ¿no le agarra, con el tema este del nacionalismo, de tanta arenga popular, como una contradicción, una dicotomía interna, que por un lado se pone la camiseta (de la selección, si va bien, por ejemplo) y por el otro le dan ganas de salir a la calle y gritarles a todos “fachos de mierda”?

La persona que la mató

Sergio Evaristo carpetea datos de la mujer fallecida y planea en pensamientos cuando suena el teléfono. ¿El informe? Traelo ya. Dale, gracias. Los pelos de la nuca se le pararon de emoción angustia con el informe en tiempo y forma. La policía, los juzgados y los políticos de Atnasasor estaban histéricos. La muerte de Smith iba por las sesenta y nueve horas de preguntas imberbes, bien al pedo, preguntas a perejiles con respuestas de miedos y asombros idiotas. Además a varios, una vez  garrapateadas y consumidas las cajas de morfina de reserva en la farmacia, se les acababa la papota. La desesperación por colocarse tamaño elixir iba a ser un lindo anzuelo para enganchar a carroñeros platudos buscando el nocaut de lo máximo: un cuelgue atroz sin tiempo por sobre la flotación de cuatro mil soles y lunas. Aparecen vibraciones auditivas desde el teléfono y tras levantar el tubo la voz de alguien conocido. Sergio contestó. ¿Sí? Hola enana ¿Ahora? No puedo. Me voy a reunir por laburo. Después te llamo o paso por donde estés. Desde la suntuosa ventana inexistente de la incómoda oficina entró un haz de luz. En realidad se abrió la puerta y entró ella con la carpetita prolijamente presentada. La extendió a sus manos sin hablar. Sonrió. Le guiño un ojo y le tiró un beso imaginario. El inspector no la vio. Miraba con la vista fija, como una vizcacha sufriente por la veintidós y la potencia del reflector que encandila, miraba sólo la textura de la carpeta gris clarito con el puto informe detallado de la muerte, hundida y fatal, de Olga Smith. Y escuchó el ruido de los labios de Gladys repartiendo el beso en el aire, cómplice al oído. Levantó la vista para ver esos kilómetros de piernas negras despidiéndose de sus ojos abúlicos de burgués con placa. Bichando ese ojete de mulata argentina bien carnosa un rictus floreció en los labios propios y dijo: Chau Rivadineira. Provocador, observando la espalda, piropea con sorna: Qué hermosos ojos. Gladys se va en sonrisas de mujer aceptada. Sergio Evaristo saluda sentado mientras ella cierra la puerta. Piensa sin decir palabra. Ahora me llama el petiso. Justo ahora. ¿En qué quilombo andará este hijoputa?.

negro vachino

 

Bayer, a raíz de la censura

La Feria de la discordia

Panfleto oficial para lavar un poco las culpas.

La Subsecretaría de Cultura recordó que el viernes 6 de mayo se llevará a cabo el acto del Día de La Pampa en la 37° Feria Internacional del Libro, “Buenos Aires, Capital Mundial del Libro 2011”, participación marcada por las repercusiones generadas a raíz de la censura de dos trabajos literarios.
No es la primera vez que se tacha un libro en La Pampa.
El acto oficial comenzará a las 21 horas en la Sala “Julio Cortázar” del predio ferial de Palermo y será presidido por el Ministro de Cultura y Educación, Néstor Anselmo Torres y la Subsecretaria de Coordinación a cargo de la Subsecretaría de Cultura, Mónica Dell’Acqua, precisamente los funcionarios involucrados en este nuevo y vergonzante caso.
Tampoco es la primera vez que La Pampa va a hacer un papelón a la Feria del Libro.

Crónica de una muerte anunciada

Acto fallido de C5N.

El asesinato de Osama Bin Laden, líder de la organización Al Qaeda, a manos de un comando militar estadounidense en Pakistán, fue anunciado en cadena mundial esta madrugada por el presidente del imperio, Barack Obama.
Este acto “por la paz” despierta más interrogantes que certezas. El primero y evidente, viniendo de quienes son la fuente informativa, es si realmente los EEUU eliminaron al buscado musulmán. Sucede que la única foto del escurridizo hombre muerto fue exhibida por la televisión pakistaní, supuestamente, y bien podría ser o un montaje o tratarse de otro ser.
En segundo lugar es pertinente dudar del cuento yanqui que dice que el cuerpo de Bin Laden fue arrojado al mar para cumplir con el rito del Corán. ¿Cómo es? ¿Estados Unidos le da ese último deseo al Enemigo Público Número Uno? ¿Justamente ese país tan afecto a propagandizarlo todo y a sabiendas de que si no se muestra el cuerpo acribillado –en un mundo más que morboso– la duda será mayor? ¿O es por miedo?

Los dulces sueños de Olga

El Diputado Olleos se frota los ojos, golpea la pipa contra el tacho de los papeles: la parsimonia y negritud del tabaco cae lenta, como queriendo no desprenderse de su hueco de roble. Rebusca en el cajón del escritorio un frasco azul verdoso, saca un poco de tabaco perfume de aceite con avellanas y nueces, rellena el cuenco goloso y da fuego humo espacial nuevamente para esa chimenea de fuelles pulmonares. Se incorpora y va hacia el pequeño ventanal del despacho en los Tribunales. Observa una gran humareda en la ciudad, la que siempre estuvo, la de toda la vida, la neblina de toda la gente fumando, toda la gente embutida en sus utensilios para pitar. Una sonrisa  ancha le tapa los bigotes mientras chupetea con fuerza una vez más la enorme pipa de roble.
Olga Smith era una mujer envalentonada y frágil. El que todo lo puede todo no puede. Es falaz el sabelotodo. Sentir y demostrar que uno es infalible, inclusive en la vida magnífica de Smith, es un error fatal. La confianza buena trastabilla, un salto mortal. El pasito al costado de Olga Smith nunca llegó. O más bien llegó con su trágica muerte: la adicción perezosa fue un engaño al dejarse llevar por el reflejo en sus ojeras y sus largas noches perdidas de sueños. El ambiente social ávido de sustancias prohibidas y juegos de placer la obnubiló. Ella era la llave especial a un mundo perdido por veinte o treinta años en Atnasasor. La morfina formidable de su farmacia, producto finamente elaborado, una delicatessen de los drogadictos con dinero, fue ganzúa, palanca y llave maestra de muchos artistas, políticos y jóvenes empresarios forrados de billetes: un circo digno de frecuentar, la fuckin elite del jolgorio. El resto poblacional de la región de Atnasasor es todo tipo de drogas baratas y comestibles: chicles de ácidos con viajes de cien mil colores, vides callejeras al costado del ferrocarril con uvas alucinógenas, pastos de jardines con hongos risueños y más, muchas frutas y golosinas y cosas sabrosas para la psique de este pueblo que continúa, inalterable, observando el accionar del vecino mirando el ombligo ajeno, eterno instante, antes que el propio. Olga Smith era escapista y se fugó de la realidad con su manojo de recetas exóticas. Nadie le siguió el ritmo. Pero alguien escondido compartió eso y mucho más. La persona que la mató.

Negro Vachino

La imagen: la boda real

El Destripador: Nada es casual

Rolo Cappello.

El primer y más evidente traspié que se enfrenta al denominar con una frase hecha a “X” cosa es éste, o éste o éste otro o también éste.
 
Desde hace un par de meses Nada es Casual ocupa las mañanas de la autodenominada “radio pública”, es decir la AM 730 Khz o FM 96.1 Mhz o LRA3 Radio Nacional.
La conducción está a cargo de Rolo Cappello, secundado por Diana Russo y Gabriela Bonavitta, y el espacio pretende ser un típico magazine informativo matinal de estos tiempos, empleando recursos de la emisora tales como el móvil y los operadores técnicos. Se disputa la audiencia con El Aire de la Mañana (Radionoticias) y PlanB (la Tosca).

Todos somos Mariela

Hoy a las 20 horas se realizará una concentración–reunión–marcha frente al edificio de la Municipalidad de Santa Rosa para protestar por la violencia machista. La acción surge a raíz del caso de Mariela Moyano, una mujer que fue golpeada en Parera por el árbitro de fútbol Paulo Arias, el 21 de abril pasado. En ese pueblo también se manifestará.
Ese día el agresor se apareció en la casa de Mariela, con la que tiene dos hijos pero de la que está separado desde hace meses, con la supuesta intención de mantener relaciones sexuales. Ante la negativa de ésta, comenzó a pegarle hasta que en un momento la mujer pudo zafarse y escapar hasta la casa de la madre del propio golpeador, apodado “El Matón”, nada menos. Allí la tomó de los pelos para arrastrarla hasta el lugar primigenio de la violencia. En medio del escándalo, –Arias les habría prometido que las “iba a matar a las dos”– el cobarde colegiado también agredió a su propia madre quien alcanzó a llamar a su hija y ésta a la policía.
El temor es que el cruel referí quede en libertad, ya que la carátula de la causa es “Lesiones Leves, Coacción, Privación Ilegal de la Libertad y Amenazas Simples” y la preventiva que le dictó el juez Marcelo Pagano dura sólo 10 días. Los familiares de la mujer agredida y las organizaciones que la respaldan, reclaman que “El Matón” sea juzgado por “intento de homicidio” ya que aseguran que portaba un arma que la Policía no encontró. Para ello la marcha se llegará hasta la Ciudad Judicial.
Los convocantes solicitaron a quienes quieran solidarizarse y asistir que lleven silbatos, de esos mismos que utilizan los árbitros para impartir Justicia.

El juego de Perón

¡Por fin llegó lo que tanto tanto estábamos esperando grandes y chicos (partidos y partiditos)! El más grande entre los grandes games: "para un arkade no hay nada mejor que otro arkade" dijo Moyano.
"A las ATARI les vamos a contestar con una Commodore 64 o mayor" amenazó D'Elía.
El SEGA del general para todos los argentinos nacionales y populares puede jugarse en línea, en la oficina, en el cyber o en la escuela con las compu que nos regaló Cris. Quedate cuadripléjico dándole a la tecla más horas que Anímal Fernández al Twitter y batí el récord del Movimiento Evita, Carta Abierta y La Cámpora juntos, unidos o dominados. Hasta los del campo se hicieron fanas de este atrapante entretenimiento.
¡Ahora sí que tenemos el Perón Para Todos en un sólo clic, acá; y chau Braden!.

Tocan los ex Callejeros

Todo pareciera indicar que el anunciado recital que los ex Callejeros preparan en el Club Estudiantes de Santa Rosa, finalmente se llevará a cabo, pese a las condenas que les impuso la Justicia en la causa de las 193 muertes en el boliche porteño República de Cromañón.
El show está anunciado desde hace más de una mes, pero se especulaba con que sería suspendido –como ya ha pasado en otra oportunidad–, y más teniendo en cuenta que el 20 de este mes la Cámara de Casación Penal encontró a los artistas autores responsables del incendio culposo seguido de muerte del local de Once.
La banda iba a tocar este sábado 30 de abril en un espacio público en la ciudad de Santa Fe, pero la Municipalidad no lo permitió y finalmente -según la producción- el recital será en el estadio cubierto del club Unión.
La banda ahora se llama “Casi Justicia Social” y emplea una gráfica idéntica a la de Callejeros. Hace, además, un juego con las “CJS” y toca los mismos temas; es decir: es la misma, ya que exceptuando al guitarrista Maximiliano Djerfy, los integrantes son los mismos, liderados por Patricio Fontanet.
El concierto fue confirmado por la banda en su sitio oficial y se llevará a cabo (si no sucede algo antes) el miércoles 11 de mayo en el reducto celeste de calle Moreno. El evento está motorizado en Santa Rosa por Carlos Fontana, quien es un entusiasta de la banda, aunque la organización corre por cuenta de CJS, cuyo productor es José Palazzo, nada menos que el “dueño” del Cosquín Rock y quien volvió a poner en escena a Callejeros dos años después del incendio del negocio de Omar Chabán.
Las entradas se venden en un local comercial ubicado en Quintana y Pellegrini de la capital y en otro negocio de General Pico.
La Justicia Penal dictaminó que el líder de Callejeros, Patricio Santos Fontanet; el bajista, Christian Torrejón; el baterista, Eduardo Vázquez; el guitarrista, Elio Delgado; el saxofonista, Juan Carbone; el ex guitarrista, Maximiliano Djerfy y el escenógrafo, Daniel Cardell fueron culpables del incendio.
Los músicos habían sido absueltos durante el juicio oral que terminó en agosto de 2009, pero ahora podrían recibir penas de hasta 11 años sumando ambos delitos.
Desde la fatídica noche del diciembre en que una bengala incendió el cielorraso de Cromañón, la banda ha tenido problemas para tocar en casi todas las fechas programadas, ya que los familiares de las víctimas tratan de impedir que así lo hagan. Pero, proporcionalmente, también es cierto que CJS potenció su fama a partir del luctuoso episodio.