La tercera entrega de Sena

Se publica hoy la tercera entrega del libro inédito "Cuentos grotescos de los mundos gay(o)s" del recomendado escritor piquense Juan José Sena. En esta oportunidad, el cuento que les brindamos se denomina "El cementerio de los crueles amantes" y es un vívido relato bien a lo Sena.
Los lectores interesados pueden disfrutar del texto picando acá o dirigirse al enlace que se encuentra arriba y a la derecha de ésta página, donde -además- se hallan los anteriores escritos divulgados hasta ahora.
Las ilustraciones del libro que El Fisgón publica son obra y magia de nuestra amiga Griselda Carassay. Esperamos que el trabajo sea de vuestro agrado.

Chicha asegura que su nieta es Marcela Noble

Hoy declaró en audiencia anticipada María Isabel Chorobik, Chicha Mariani para nosotros, quien es una de las fundadoras de Abuelas de Plaza de Mayo. Su nieta Anahí nació en cautiverio y la ex titular de la entidad de Derechos Humanos sospecha que es –en realidad– Marcela Noble Herrera.
En la causa, conocida como “Plan Sistemático" y que comenzará en marzo próximo se investigarán 33 casos de apropiación de menores durante la dictadura.
Los siguientes son los puntos más salientes de la exposición de Chicha:
“En el juicio a Camps hablan de la casa de mi hijo, del bombardeo, de cómo fue y, pocas horas después, dicen que estaba Máximo Gainza Castro, hijo del director del diario La Prensa. ¿Qué hacía allí? ¿Estaba de casualidad?”
“Camps, Echecolatz, dos policías y Guayana mataron a Diana (nuera de la declarante) cuando salía por el techo.”
“Asocié que mi nieta estaba en un lugar de mucho poder y no se la podía sacar.”
“A Anahí se la llevó el policía (Juan) Fiorillo. Después me enteré que Fiorillo también había llevado a Marcela (Noble Herrera).”
“Marcela tiene parecidos físicos a nuestra familia.”
“La mano de Marcela es igual a mi mano.”
“Nosotros sabemos que la chica (por Marcela Noble Herrera) es hija de desaparecidos, pero el chico (por Felipe Noble Herrera) no estamos seguros.”
“Quien ayudó a (Ernestina Herrera de) Noble cuando estaba presa, era Fino Palacios, que le llevaba la peluquera y la manicura a la cárcel.”
“El arzobispo de la Plata, monseñor Plaza, también estuvo relacionado a los Noble.”
“Las muestras tienen que tomarse en el Banco Genético, no en la morgue de la Corte Suprema, como hicieron los Noble.”

¿Por qué mataron a Túpac Amaru?

Se sabe que Cristóbal Colón murió en Valladolid, España, el 20 de mayo de 1506; pero los historiadores no se han puesto de acuerdo ni cuándo nació ni dónde. Lo más difundido es que el navegante y cartógrafo vio por primera vez la luz en Génova, Italia, aunque otros afirman que el futuro gobernador general de las Indias, era de origen catalán, gallego, portugués y hasta judío.
A su vez se tiene por sabido cuál fue la horrible muerte que los “colonizadores” hispanos le dieron al insurgente cacique inca Túpac Amaru II (Serpiente de Fuego), pero no es muy difundido el porqué.
Utilizando como fuente un capítulo de “Los mitos de la historia argentina” de Felipe Pigna, el grupo El Historiador publica en este 12 de octubre Día de Respeto a la Diversidad Cultural, la “otra” campana, la lucha de este indio americano por la liberación de los suyos. Vale inmensamente la pena fijar atención en la claridad de conceptos y la información que manejaba Túpac, lo cual sumado a su gran coraje y capacidad de liderazgo, era realmente peligroso para la corona.

El Censo K del miedo

¿Ahora resulta que el censo no es el Censo Nacional sino el censo del miedo?
¿Pero en qué cabeza entran todas las pelotudeces que se están diciendo?
¿Ahora resulta que más vale no abrirle al censista porque mirá si es un ladrón que no sólo no te toma los datos sino que te toma prestado algo, o te viola o te mata?
¿También en provincias como La Pampa tenemos que estar hablando del miedo del miedo del miedo del miedo de los porteños paranoicos?
¿Escucharon las radios a la mañana: la gente sospechando que el censo va a recolectar información para… ¡la SIDE!? Uy… ¡qué modos tan transparentes, en ese caso, tendría la SIDE! ¡Nunca mejor Inteligencia!
¿Y vieron que hay otros, recontra patriotas, que dicen que no le van a abrir al censista porque de tan pero tan patriotas que son, no es que tengan miedo de que sea un chorro, sino de que sea un enviado del INDEC, que viene a ser mucho peor que un chorro y mucho peor que uno de la SIDE, no?
¿Pero cómo? ¿No era que el censo lo hacían los docentes? Y sí… pero ya viste cómo son estos docentes…
¿Vos te afiliarías a esos grupos que desde Facebook pululan con el anti-censo?
¿Te acordás cuando una rebeldía de este tipo hasta podía ser simpática, porque se hacía en silencio, sin joder a nadie, sin tanta promoción, sin marketing?
¿Cómo es posible que los tipos que dicen que no quieren perder tiempo con el censo pieran tanto tiempo con el anti-censo?
¿Por qué no le tienen miedo a eso?
¿Y los hinchas de River a qué le tienen más miedo? ¿Le temen más al censo o al descenso?
Y en estas condiciones de tanto pánico, ¿quién será el pobre censista al que le toque visitar el domicilio de Luis Majul?
Y si en vez del censista fuera el canillita que te trae el diario La Nación, ponele, ¿vos no tendrías miedo? Miedo de contagiarte, de atragantarte con algo de lo que ahí dice, de vomitar con alguna de las miedosas miedosidades que se publican…
¿Cuánto faltará, creen ustedes, para que los títulos de TN ya no hablen ni del Censo Nacional ni del Censo del Miedo sino del Censo K?
Apostemos… ¿esta semana, la que viene, un poco más tarde?
A propósito: ¿cuándo era que TN iba a desaparecer?

Bebedores entrenados

El lateral de la cancha responde al ácido olor del vino. Las manos de Milton se resuelven. Sudorosas tantean la bocha. Busca sus ojos en la brumosa nochecita. -Dale che, paspado, que no es ajedrez grita el Lucho. Milton relame la respuesta fugaz en la contestación de su lengua viciosa. -Chupame bien un huevo. Ni bien termina de decirlo la parábola de la bocha revienta en la tierra y se escapa por el fondo sin tocar nada. El bochín queda solito, solo, como prendido al piso de tierra. Sebastián prende un Particulares y sirve otra ronda de vino. Levanta la damajuana en señal de triunfo. -No le podes pegar ni a esta, dice desde la mesa. Milton ríe. No sé de dónde, pero en la escena aparece el magnífico escritor Joaquín Gomez Bas con uno de sus muchos personajes de lujo y pasa a ser la estrella de la humilde tertulia: Caralampio solamente. Nadie, ni él mismo, puede decir si es nombre o apellido. Bebedor exclusivo de cinzano con limón, se pasa por el esófago hasta catorce botellas los días que maneja plata. Practica una cuerda melosa y babeante. En su cráneo afeitado al rape suele asentarse un enjambre de moscas al acecho del eructo que garantice la atmósfera dulzona por donde transitan con un zumbido pegajoso. Cuando ya la penumbra de su pensamiento inútil le sobrecarga de plomo los párpados, encaja un brazo en el travesaño oblicuo que refuerza la columna de palo que sostiene el techo, y allí dormita balanceándose a la pendura con el rozamiento constante de los que se acercan al mostrador. Cuando Baldomero, ya sin clientela, decide irse a dormir, le arroja unos cuantos baldazos de agua fría de la bomba y si no reacciona incluye con vocación deleitosa media docena de escobazos certeros. Caralampio entreabre sus ojitos pitarrosos, y apenas si consigue incrustar alguna palabra que otra en la espesura de su aliento pútrido: Qué…qué…¿qué es lo que pasa? Baldomero le desempotra el entumecido brazo que lo mantiene vertical, lo arrastra hasta la salida y afirmándose como puede contra el piso alfombrado con detritus de comida, puchos y escupitajos lo lanza con empuje homicida hacia los matorrales linderos. Caralampio manotea en un fallido intento de controlar el envión, se estrella de bruces contra el barro pestilente de nocturno orines, gira sobre sí mismo y penetra en los sopores de un sueño cadavérico iluminado por los primeros azules de la aurora que se asoma por el horizonte del río. La cámara vuelve al grupo y al juego de bochas. Se divierten. La música termina. El silencio de los árboles inunda el lugar. -Enano, serví otra ronda, alienta alguno de los muchachos. El perfume de los vasos de vinos llenos ahoga el ambiente y un banquete de moscas se adueña de la mesa (acapara las sobras del costillar). Fabricio pone Obscured by clouds de Pink Floyd. El juego continua en los días de un pueblo.

Negro Vachino

Arte Mural Urbana y Rural

La ausencia anunciada del gobernador Oscar Mario Jorge al predio, sumado a la tibieza de los discursos de los dirigentes camperos que no anunciaron que iban a cortar rutas ni tirar hectolitros de leche ni abrir las tranqueras para que las vacas sean tomadas por quienes las necesitan ni que iban a prender fuego la casa rosada con fardos de pasto, hizo que la vuelta al perro por Spinetto y Duval fuera más aburrida que chiflar abajo de las cobijas.
Agregando que no hubo una ostensible innovación tecnológica de punta y para arriba en el equipamiento rural como en años anteriores y que ni siquiera las promotoras se brindaron como antaño, daba más para irse a presenciar un apasionante cotejo deportivo del Provincial de fóbal, o mezclarse con la chusma en la laguna, o hacer huevo a la vera de la ruta 5, o quedarse en casa mirando canal 3. Pero...
Una de las pocas cosas que valieron la pena en ésta última Exposición Rural de la Sociedad Agrícola Ganadera de La Pampa, es decir la rural bah, fue el concurso de Arte Mural. No tenía nada que ver ni con las Orpington Leonadas, ni con las rotoenfardadoras, ni con las aguadas Miracuyá, urbana y rural, agua fuente de vida, para el campo y la ciudad, agua que nutre y se nos brindaaaaa a las que el Juani les canta y les canta por la radio. Pero fue lo mejorcito. Menos mal.
El ganador de la reyerta artística fue el trabajo de Nicolás Posadas (foto).

Serie: "¡qué mugrientos somos!"

Repetida escena dominguera captada en el Centro Reacretivo "Don Tomás" por la lente de Daniel R. Datri. En las dos últimas fotos de la serie se puede observar, al fondo, un operativo de tránsito, con policías incluidos.Pero volviendo al título ¡Qué mugrientos somos!.

El Primer Día de la Resistencia

Ciertamente conmemorar un día entre los 365 que tiene un año, no sirve de mucho, apenas para cumplir con el mandato del calendario. Pero si la fecha en cuestión es el 12 de octubre, el asunto adquiere otro matiz. Hasta no hace mucho, cuando estudiábamos en la escuela, festejábamos el Día de la Raza que consistía en celebrar la “providencial” llegada de Colón para “descubrir” estas tierras alejadas de la mano de Dios que confundieron con “Las Indias”.
Hasta no hace mucho, se hacía un poderoso culto de la desmemoria, en realidad se le imponía a la sociedad toda, una pedagogía del olvido y la mentira. Justamente la desmemoria busca borrar culpas, busca mirar para otro lado, procura la inocencia imposible, aspira a que todo siga como está. Pero como ya lo dijo Borges: “solo una cosa no hay y es el olvido”. Y como agregamos nosotros, no existe el olvido porque existen

La Realidad es una Ilusión (Parte uno y dos)

¿Turros o no tanto?

El Tata Cedrón en Salieris

Esta noche, el Tata Cedrón pasará por "Salieris" (FM Sonar 91.3), para hablar de música, de él y de todo un poco antes de su presentación en el Teatro Español.
El programa arranca a las 22 horas.
Este miércoles 6 de octubre se presentará con el Cuarteto Cedrón, con Juan, desde las 21.30 horas.
La presentación servirá para festejar los 80 años de la Cooperativa Popular de Electricidad.

Último momento: operaron al gobernador

Cualquiera puede pensar que en realidad al Ningo Jorge le queda mejor el puesto de intendente que el de gobernador.
Cualquiera puede pensar, y presentar evidencias, que su desempeño en el alto cargo actual no trascenderá precisamente por su eficiencia y velocidad.
Pero el diario La Arena se fue de mambo.
Presentando en modo de información una "encuesta" cuyos resultados fueron publicados sólo parcialmente -y con una parcialidad demasiado sugestiva, como si se hubieran detenido a elegir qué convenía difundir y qué no- se atrevieron a una especulación que no debe rondar sensatamente ni en el peor enemigo del propio gobernador...
Desde su propia tapa -sí, ¡tapa!- el periódico al que Verna oxigenó durante su paso por la Gobernación especuló con la insólita posibilidad de que Jorge, el año que viene, sea candidato a... ¡intendente!
Está bien que la política es el arte de lo posible y de lo imposible también, ¿pero a quién se le puede ocurrir semejante despropósito?
¿Se imaginan a Jorge, después de 3 períodos como jefe comunal y al terminar la Gobernación, con la edad que tiene, yendo a pelear por la intendencia, un cargo en el que encima -y en comparación con otros- hay que laburar bastante y aguantarse cabronadas vecinales?
Después de la opereta vernista en La Arena, al periódico le sienta bien aquella frase generálica que avdertía que se puede volver de muchas cosas... menos del ridículo...